Ainda ontem...

A TV de seletor giratório que fazia o barulho ao trocar os canais, e quando o sinal ficava ruim, algum filho de Deus tinha que ir ao telhado/terraço e ficar girando até o sinal melhorar. Assistia Chacrinha, Bozo, Sítio do Pica pau amarelo e ficava com vontade de ler a história no livro, mesmo sem saber ler ainda.

Andava de bicicleta sem capacete, sentia o gosto do chão duro, ficava com os cotovelos e joelhos ralados, mas chegava em casa, passava mercúrio cromo e volta pra brincadeira. Era a rua das crianças manchadas.

Descer a ladeira com carrinho de rolimã, feito com madeira de caixote de feira. O freio era a sola do chinelo, que as mães e pais ficavam curiosos com a rapidez com que eram gastos.

Que tal fazer "expedição" na mata próxima à cidade, catar sapos, girinos, grilos, encher os potes de maionese desocupados com insetos e guardar tudo no "laboratório", feito com galhos secos e um lençol velho, pego às escondidas da mãe pra não levar chinelada.

Arrumar taquara pra fazer pipa no quintal do vizinho, pulando a cerca, correndo do cachorro vira-lata, que ficava largado esperando a próxima perna pra mordiscar. Pedia goma na feira, pra colar o papel de seda, que a avó usava para copiar marca de pano de prato, e a linha, da máquina de costura da mãe, pra prender as varetas umas nas outras. Saía para o campo de futebol pra empinar a pipa e fazer concurso da que voava mais alto. Chorava quando o vento arrebentava a linha, ou quando alguém passava linha com cerol e a cortava. Enxugava as lágrimas e no outro dia fazia tudo de novo.

Fazia "arte", levava chinelada, apanhava de varinha de marmelo e chorava, mas no dia seguinte, estava lá, de novo, subindo no pé de jamelão, jaca ou manga, pra achar a fruta mais gostosa, sentar na forquilha da árvore, saborear a fruta sem preocupação com nada mais no mundo.

Ficava com febre "de garganta" por ter tomado banho de chuva, ou porque ficou muito tempo com a roupa molhada depois de tomar banho no rio. Chegava em casa e, como castigo, tinha que tomar remédio amargo e injeção, que o tio da farmácia aplicava. Reclamava, chorava de dor, mas tomava um prato de canja de galinha e já estava bom.

Ia para a escola, cortava caminho no quintal do vizinho, que tinha aquela tábua solta, pulava os trilhos do trem e chegava junto com a "Tia". Dava hora do recreio, ia para o pátio brincar de pique-pega, pique-parede, pular corda, queimada, pega-bandeira ou pelada. A molecada voltava pra sala toda suada, mas ficava de pé, quando a "Tia" entrava na sala, em sinal de respeito.

Vivi isso tudo, e muito mais. Estou vivo e aprendi a respeitar pai, mãe e professor. A criançada de hoje não sabe a textura da terra molhada de chuva ou da casca da árvore. Acha que leite é feito em fábrica e que professor é empregado. Fica trancado em casa com os cacarecos eletrônicos, pula e saracoteia, mas não sabe qual é o cheiro da grama orvalhada, ou da flor de café, quando esse entra na florada. Não conhece a suavidade de uma flor de laranjeira, ou a sensação de ver o mundo do alto do "pé de fruta". 

A geração de hoje não vive. Apenas finge.